Esta cicatriz
que hurga en mi costado,
esta boca
que me habla de tu piel,
esta nariz
que miente demasiado,
esta
tinta que sueña en el papel.
Este pecado
exento de castigo,
este deseo
sin principio ni final,
este savoir faire con el enemigo,
esta primera
persona del plural.
Esta duda
se aclara y viceversa,
esta
flecha que guardo en el tintero,
este no
que me dices por que sí.
Esta noche
que pronto se dispersa,
este jueves
catorce de febrero,
esta
carta que escribo para ti.
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