La voz escrita.

Ni maduro ni vuelvo a las andadas,

ni espejismos ni una vida ejemplar,

Peter Pan ya no juega con las hadas,

hace tiempo que escribo para olvidar.

Porque el deseo también se equivoca

y nos lleva a un oscuro callejón,

donde la verdad se muerde la boca

y una espina desangra el corazón.

Y el amor son cien pájaros volando

y las dudas, el pan de cada día,

hay palabras que viven callando

convirtiendo el ayer en todavía.

Qué forma de vivir en cada esquina,

de morir en todos los escenarios,

qué ganas de matar esta rutina

de buscar tu nombre en los diarios.

Sin embargo, por más que uno quiera,

no todo se aprende en los cuadernos,

como en aquella breve primavera

que enseñaste bien lo que era el invierno.

Se trata de soñar a quemarropa,

se trata de insistir si no procede,

se trata de vestirse sin la ropa,

se trata que una voz, escrita quede.