Cartas para el olvido II.

Este soñar en un ripio,

esta cura de soledad,

este final sin un principio,

esta maldita brevedad.

Este savoir faire del olvido,

este síndrome de abstinencia,

este odio a lo vivido,

este amor sin su sentencia.

Este por qué que se resiste,

este verbo que nos uniera,

este saber que me perdiste

porque te mostré la manera.

Esta certeza de la duda,

este cruce en el camino,

esta voz que me desnuda,

esta boca que imagino.

Esta sangre que derramas,

este beso que mendigo,

este irme por las ramas

por decirte ven conmigo.

La voz escrita.

Ni maduro ni vuelvo a las andadas,

ni espejismos ni una vida ejemplar,

Peter Pan ya no juega con las hadas,

hace tiempo que escribo para olvidar.

Porque el deseo también se equivoca

y nos lleva a un oscuro callejón,

donde la verdad se muerde la boca

y una espina desangra el corazón.

Y el amor son cien pájaros volando

y las dudas, el pan de cada día,

hay palabras que viven callando

convirtiendo el ayer en todavía.

Qué forma de vivir en cada esquina,

de morir en todos los escenarios,

qué ganas de matar esta rutina

de buscar tu nombre en los diarios.

Sin embargo, por más que uno quiera,

no todo se aprende en los cuadernos,

como en aquella breve primavera

que enseñaste bien lo que era el invierno.

Se trata de soñar a quemarropa,

se trata de insistir si no procede,

se trata de vestirse sin la ropa,

se trata que una voz, escrita quede.

Parte y juez.

Corriges el por qué de cada día

incitando que vuelva a las andadas,

no entiende de razones la alegría

si se trata de que seas mi coartada.

Cuando llorar sea un buen partido

te dejo mis hombros como fianza,

podrías ser el eslabón perdido

entre mi corazón y la esperanza.

Si tienes dudas sobre lo que escribo

bienvenida al mundo en el que vivo

donde el destino es un mercenario.

Cuando te bauticé con un tal vez

no supe que serías parte y juez

en el secreto de mi sumario.

Esta carta que escribo para ti.

Esta cicatriz que hurga en mi costado,

esta boca que me habla de tu piel,

esta nariz que miente demasiado,

esta tinta que sueña en el papel.

Este pecado exento de castigo,

este deseo  sin principio ni final,

este savoir faire con el enemigo,

esta primera persona del plural.

Esta duda se aclara y viceversa,

esta flecha que guardo en el tintero,

este no que me dices por que sí.

Esta noche que pronto se dispersa,

este jueves catorce de febrero,

esta carta que escribo para ti.

Ahora mismo.

El insomnio corrige mi cuaderno

y la noche es un sueño pasajero,

el deseo se despierta en el infierno

porque nunca se acuesta donde quiero.

La duda me atraca en tu mirada

como un ladrón que acecha con recelo

dejando la razón deshabitada

y una boca a punto de caramelo.

Qué ganas de rodar por la escalera,

de bailar al borde del abismo,

de escribir una nueva primavera…

No sé si será lo más acertado,

pero voy a empezar ahora mismo

apuntando con mi pluma a tu costado.

Cosas por hacer VI.

Competir con la muerte al pilla pilla,

apostar contra el tiempo todo o nada,

hacerle a la tristeza la zancadilla

por tener la alegría de coartada.

Corregir mi deseo con tu boca

desde la Luna hasta el desayuno,

concretar lo que quiero cuando toca,

mandar a la mierda a más de uno.

Recordar con la fuerza del olvido,

amar como odian los amantes,

dejar de extraviar lo que consigo.

Acercar el corazón hasta tu oído

y prometer igual que los farsantes

que late por mi, pero contigo.