Cosas por hacer IV.

Convertir los pecados en virtudes,
dibujar en cada muro una salida,
escapar de todos los ataúdes,
discutir con la muerte de la vida.

Hacer de la sonrisa una epidemia,
avivar el reposo y la templanza,
bautizar con verdad a la blasfemia,
aliñar con vinagre la esperanza.

Superar los vicios y los excesos,
vacunar al corazón del desconsuelo,
abrazar a las bocas con mis besos,

sacar la solución de la chistera,
desrizar el enigma de tu pelo,
diseñar otra nueva primavera.

Año Nuevo, Amor Nuevo.

Me alegra saber que hemos olvidado,
el rencor lo curamos con decoro,
así no volverán desde el pasado
fantasmas que hacen mutis por el foro.

Después de todo, empieza un nuevo año
y es mejor no volver a las andadas;
qué miedo tenemos a hacernos daño
que ni nos contestamos las llamadas.

No quiero ser para ti esa espinita
que sangra al fondo de tu corazón
cada vez que la duda resucita.

Propongo algo nuevo, nada especial,
que cada uno busque en su rincón
otro amor para darnos un final.

Aquella rubia.

Aquella rubia fue una locura,
una primavera en pleno invierno,
un bálsamo para la dictadura
que marcaba la tinta y el cuaderno.

Ella era una chiflada tan serena
con una razón tan razonable
que su deseo era mi condena
y la libertad se hizo inabarcable.

Yo casi fui un reflejo de mi mismo
derrapando más de lo acordado,
soñando con volar por el abismo
y caer en un mundo imaginado.

Por besarnos en cada madrugada
pensamos que nos haríamos eternos
y a lo mejor no sirvió para nada
y tal vez terminamos por querernos.

Y por eso aún me roba poesías
del rincón donde el corazón ensaya
entremezclar las penas y alegrías
para un llanto al final de la batalla.

Gracias.

Hola a todos.

Bueno, esto no es ninguna de esas entradas que suelo escribir. Esto es una carta para todos los que os acercáis de vez en cuando por aquí y me escribís alguna frase o anécdota para daros las gracias. Nunca respondo vuestros comentarios, pero siempre me hacen mucha ilusión y conseguis sacarme más de una sonrisa. Sentía la deuda con vosotros de, al menos, decíroslo.

Es curioso, porque muchas veces, vuestras frases o poemas, se me quedan en la mente en un eco durante todo el día, y no os puedo poner caras, os recuerdo con palabras, y eso me parece dos cosas: la primera que es algo precioso que no suele ocurrir, y la segunda que es una cursilería, ya lo sé, pero qué le vamos a hacer... es la magia de los desconocidos.

No os entretengo más. Muchas gracias a todos.

Pablo Fortes.

Vacío.

Aún no he podido llenar tu vacío,
por testigo tengo la madrugada,
con la certeza del escalofrío
escribo un te quiero como si nada.

Lo peor es el amor que se va
por culpa de la fuerza de la ausencia
palpitando entre el nunca y el quizá
por seguir sintiendo tu presencia.

Y luego está la tinta que te escribe
que corre por tus ojos y mis venas
que sin estar muerta, tampoco vive,
enredando tus risas y mis penas.

Así ando, llenando tu vacío...
O más bien es algo que pretendo,
porque digo que sí al albedrío
pero siempre me agarro a un clavo ardiendo.

Hablo del corazón y su destino
en primera persona del plural,
hablo de mi piedra en tu camino,
hablo de este vacío universal.

Amigos y enemigos V.

Cuanto más te conozco, me defraudo,
es lo que me enseñaste con paciencia;
niegas cualquier locura, yo le aplaudo
al dios de tu bendita intransigencia.

Gritar es un don que te pertenece
y no por imponer más se es más fuerte
pero como haces lo que te apetece
ve pensando qué le exiges a la muerte...

Por cierto, ¿esa sonrisita idiota
que bautizas con ardua hipocresía,
dime, es por gusto o por dar la nota?

(Y yo pensando que me había librado
para siempre de tu compañía
y tú buscando un asiento a mi lado).

Contigo aprendí.

Contigo aprendí a esperar
y a no esperar nada de ti.
Aprendí que lo mejor de todo,
era sin duda, lo que andaba por llegar
de cualquier extremo,
pero siempre después de ti.
Aprendí a saborearte en las migajas,
a dibujar tu cuerpo con el viento,
a gritar ese nombre
en silencio.

Más tarde, tras la decadencia,
cuando ya no aprendía contigo
y casi todo
lo había averiguado,
aprendí a no esperarte
y a esperarlo todo sin ti.
Fuera de ti, aprendí a saborear.
Aprendí a borrar el viento,
a estar callado en el silencio.
Entonces supe, que lo mejor
había llegado,
inexorable,
como la hora del almuerzo.

Y como un tonto te busqué
por enseñarte todo esto
olvidando lo que aprendí.

Sólo por esta noche.

Hoy te echo de menos y no lo sabes.
Sé que mañana todo acabará
pero mato por que esta noche acabes
en mi por siempre y no en tu quizá.

(¿Por qué sentir algo que ya no existe?
¿por qué se empeña el corazón en eso?
¿por qué si tú eres feliz yo estoy triste
y cuando te niego quiero tu beso?)

Ahora sé que brillo por el desgaste,
que estoy lleno de algo que no tengo,
que no está el cielo donde lo dejaste...

Ya no sé si te amo o me miento,
ni sé donde estoy ni a lo que vengo,
pero te echo de menos, y lo siento.

Tal vez quizá, pero no estoy seguro.

Tal vez no quede tan lejos el cielo
ni el infierno resulte tan amargo
y puede que encuentre entre tu pelo
el mejor lugar para mi letargo.

A pesar de todo, puede que la vida
sea un sueño que vivimos tras la muerte
o más bien se trate de una partida
que nunca le ganamos a la suerte.

Quizá la palabra es un espejismo
donde se extasía el pensamiento
viajando a la deriva por el viento.

Y a lo mejor el amor es un abismo
y tu pecho, el verdugo que me empuja
y tu pecho, el verdugo que me empuja ...

No respondo de mí.

Te recuerdo en la tarde, serena,
después de tanto tiempo todavía,
llevabas vaqueros y piel morena
haciendo juego con mi fantasía.

Y acechamos los ojos de reojo
y los segundos se hicieron semanas
y en tu boca se me hizo un antojo
pero al final me quedé con las ganas.

Por eso te recuerdo todavía,
porque es tu boca la melancolía
que asfixia si pienso que te consigo.

Muerde mi beso y luego dame muerte
porque si esta es mi vida sin tenerte
no respondo de mí estando contigo.

Fui lo peor.

Fui lo peor que te había pasado,
el amor nunca fue tan doloroso,
a la paz que exigía tu costado
le di un precio demasiado costoso.

Fui hasta lo más profundo de tu alma
y luego la rasgué y la mordí
y en el centro de tu caos, mi calma,
me hacía más grande dentro de ti.

Y así tu muerte mi vida era
como un invierno en la primavera
que en la lluvia tus lágrimas borraba.

Fíjate si mi amor era profundo
que acabé por mandarte al otro mundo
pensando que no me equivocaba.

Una pausa, (porque merece la pena).

He hecho una pausa en el camino,
este jueves cualquiera, de madrugada,
porque las musas han aparecido
cantándome al oído como si nada.

Se llaman Rocío, Ángel y Noé.
Qué intértrepes de mi primavera,
que sin saber, me devuelven la fe
tendiéndome su mano en la trinchera.

Yo, que soy aprendiz de vuestras voces,
os regalo este lápiz mercenario
ya que sois de mi letra portavoces.

No acostumbro a jurar, pero os juro,
que esta noche ha sido el escenario
y vosotros, la luz en el oscuro.

Como boda de difuntos.

Es probable que hayamos olvidado
aquellas cosas que se vencen juntos
y por eso recordamos el pasado
como si fuera un boda de difuntos.

Me refiero a la pena y alegría
que luchaban a muerte entre los huesos,
me refiero a tu boca y a la mía
que fingían amar bajo los besos.

Puedes recordarlo tal como quieras
pero no te tatúes cicatrices
que nunca sangraron en tu cosatado.

Cuando ardan de nuevo las hogueras
bailaremos como dos aprendices
del amor, del amor olvidado.

Politicamente correcto.

Digamos que en el fondo ir no quiero
pero digo que sí por agradar,
y eso que siempre intento ser sincero
pero por tonto, me toca pagar.

¿No es más fácil decir: "no me apetece";
(o en extremo) "no gusto tu compañía"?
A un servidor, al menos, lo parece
pero mejor callar por cortesía.

Tampoco es un pacto con el Diablo
pero cada vez que lo hago, no sé,
me siento menos yo, menos Pablo.

Supongo que a todos nos ha ocurrido
tener que ir con alguien a un café
y preferir beber en el olvido.

Eres para mí.

Eres noche en mi calle favorita,
eres pan y vino de mi catecismo,
eres tinta derramada que habita
en la duda y respuesta de mi mismo.

Eres sangre que perdí en la batalla,
eres una hoja en blanco en mi cuaderno,
eres un mandamiento tan canalla
que se asustan de pecarte en el infierno.

Eres el teorema de mi deseo,
eres la victoria en el coliseo,
eres en mi después un todavía.

Eres patria y exilio de mi boca
y eres el pincel que me retoca
cuando olvido todo lo que sería.

Y de repente.

Éramos dos mitades infelices,
pero dos mitades depués de todo,
por eso le pusimos el apodo
de amor a todas nuestras cicatrices.

La necesidad, a veces, se impone
como una tormenta de verano
y hay que suplir el calor cotidiano
con la primera boca que eclosione.

Digamos que siempre nos llovía
y poco a poco, el agua parecía
ese fuego que arde en el costado.

Pero el primer día de primavera
nos besamos a la luz verdadera
y de repente, todo había cambiado.

Desde que hemos cambiado.

Desde que ya no somos como antes
se han quedado vacíos los rincones
que solíamos frecuentar distantes
y ajenos a los demás corazones.

Desde que hemos cambiado, la sonrisa
es un favor que no siempre consigo,
y cuando llega, se marcha deprisa
dejándome la espera por castigo.

Desde aquel suceso, ambos decidimos
que lo mejor sería no tratar
de confundir principios y finales.

Desde que ya no somos lo que fuimos
tanto nos esforzamos por cambiar
que hemos terminado siendo iguales.

La suerte pasó de largo.

La suerte pasó de largo
en el último tranvía
del exilio,
y quedó un sabor amargo
como única compañía
y domicilio.

-La huída es un espejismo,
la libertad está en ti mismo-
dijo el espejo.
Conformado me engañaba
y con odio derrapaba
mi reflejo.

Cuando se impone el vacío
nada se convierte en todo
y viceversa;
y morir, un albedrío
si la vida de algún modo
se dispersa.

Los recuerdos se van yendo
y el presente es un estruendo
de silencio.
Maldita sea la sombra
que se ríe, que me nombra,
que presencio.

Sin embargo, aquí estoy
viviendo el mañana hoy
de prestado.
Sin embargo, aún respiro
en el aire que suspiro
mi pasado.

Para los que escriben.

¿Os habéis parado a pensar por qué
escribimos noche y día todo esto?
¿Por qué tantos versos a un solo gesto,
a un ser desconocido o a la fe?

¿Para qué tanta tinta derramada
que en el fondo es más sangre que tinta?
¿Para qué soñar de forma tan distinta
y sin embargo vivir como si nada?

¿Acaso es una terapia? ¿Una herencia?
¿O es una lucha contra la paciencia
mientras llega lo escrito en un papel?

Sólo sé que existo luego escribo
y que este resultado está cautivo
en un lugar entre el alma y la piel.

Hemos vuelto a las andadas.

Hemos vuelto a las andadas. A aquellas
que tratan de acecharnos en cualquier
escalera y no dejar de beber
hasta desangrar todas las botellas.

Y mareados, tumbarnos en el piso,
desvalijar su espalda con mi boca
y ver como el sudor se equivoca
recorriéndonos beodo e indeciso.

Aquí de nada sirven las promesas
ni vendrá el amor con sus empresas
buscando en el mañana compañía.

Volvimos a curarnos esa herida,
ésa, que sólo conoce el suicida
que amó a un corazón que no tenía.

Amigos y enemigos IV.

Mucho hace que no cruzamos palabra
y de piropos mejor que no te hable,
qué artificio el tuyo, abracadabra,
mezclar la hipocresía con lo afable.

Si la llego a palmar (toco madera)
ni te enteras que me voy al otro barrio,
¿a qué vienes entonces a mi vera
a gemir que te borré del diccionario?

Los conocidos son como el dinero,
no se pierden, sólo cambian de mano,
pero pensaba que éramos amigos.

Tú con tu tinto y yo con mi tintero
vamos pagando el resto del verano
sin llegar a ser deudos ni enemigos.

Colores.

Azul como un mañana que sereno
despierta en una cama conocida.
Marrón como la rosa envejecida
que pide clemencia al mes de Enero.

Gris como la certeza de la duda
que acecha después de cada beso.
Morado como los labios del preso
cuando el olvido es el que saluda.

Verde como el te quiero de García
y rojo como la sangre que vertía
en una confusa fosa olvidada.

Negro como las voces del pasado,
negro como el amor asesinado,
negro como el recuerdo de la nada.

Quemando cada día.

Regalo mil sueños en una noche
robando al trovador su juglaría,
besar es la moneda del derroche
para sobornar la melancolía.

No hay copa de ron que se resista
ni boca en que no apueste doble o nada,
lo peor es volver por la autopista
que conduce a una vida relajada.

Yo veo primaveras en invierno
y fuerzo el candado y la cadena
si me niegan un chispazo de alegría.

Cuando llegue el momento de lo eterno
no pienso morir culpa de la pena
por no haber quemado cada día.

A veces.

A veces uno sueña con lo que piensa
y sin embargo pronto desaparece.
A veces creemos que el nudo destensa
pero no todo es lo que parece.

Ocurre que a veces, lo más sencillo
se esconde detrás de nuestro ego
y uno se acostumbra al estribillo
de seguir escribiéndole hasta luego.

No siempre, pero a veces, las personas
nos volvemos tan impersonales
que viajan al olvido los modales

y se instalan ideas cimarronas
donde antes residía la bonanza
exiliando al perdón en la venganza.

Voy al mar.

Voy al mar en la tiniebla
y huelo un azul oscuro
sordo, terco, basto, duro
que sin quererlo me puebla.

Me puebla el alma y la fe
como un aceite que baja
por la garganta y me raja
lento algo que no sé.

Que no sé, pero me escuece;
y me escuece porque es mío
y me escuece como el frío
del día que no amanece.

Así voy hacia el mar, ciego,
mudo, esquivando la muerte
con un latido tan fuerte
que el silencio fue mi ruego.

A lo lejos lo oigo cerca
y de cerca está tan lejos
que andamos tan parejos
como la Luna y la alberca.

También percibo su sal,
muy a penas, casi triste;
parece un mar que sólo existe
en un vaso de cristal.

Voy al mar porque no encuentro
otra tierra ni otro cielo
donde buscar el consuelo
que me reviva por dentro.

Voy al mar como un peregrino,
búscame dentro de la ola
y si al llegar estás sola
espérame en el camino.

Cosas por hacer III

Desnutrir al orgullo y a la duda,
darle una pausa a este desvarío,
rechazar la idea que se desnuda
frente a mí jurando que nada es mío.

Aprender de los errores del pasado,
diseñar una nueva primavera,
tocar más allá de lo acordado,
coser mi corazón a tu bandera.

Vivir con la muerte en los talones
para que cada una de mis acciones
sea como la última en la tierra.

Confiar por una vez en la esperanza
y escapar de este campo de matanza
para hacer el amor y no la guerra.

En mi boca.

Malditos sean tus ojos,
tu recuerdo, tus caderas
y tu fragancia.
Benditos sean los despojos
que hiciste de mis primaveras
en la distancia.

Malditas tus desnudeces,
malditas sean todas ellas
una por una.
Malditas estupideces
de bajarte las estrellas
y la Luna.

Maldito sea el rencor
que sangra de tu costado
hasta mi pecho.
Ya no quiero más amor,
confesaba un condenado
del despecho.

Maldita sea la hora
en que llegaste a mis huesos
como una loca.
Maldita seas señora
y malditos sean tus besos
en mi boca.

Yo también.

Yo también estaba solo en mi mundo,
también en todas partes te veía
y también contaba cada segundo
entre la estación y la lejanía.

Yo también me he partido la boca
gritándole a los puntos cardinales
que no me conformaba con la poca
vida que nos traían las postales.

Yo también me he jugado el pellejo
cuando sentía que me hacía viejo
porque entonces no estabas conmigo.

Yo también conozco qué se siente
si te reza el dios de los ausentes
y te ampara la ley del enemigo.

Quizá no sea tan grave.

Quizá olvidarte no sea tan grave
ni tan doloroso como pensaba
descubrir que no me equivocaba
al cerrar tu puerta y tirar la llave.

Quizá es más fácil de esta manera
para ver si resulta complatible
no esperar que ocurra lo imposible
sin perder la ilusión de mi quimiera.

Quizá dos cuerpos eran demasiado
para un corazón que en pleno invierno
dudaba de si mismo y su costado.

Quizá esto no son más que tonterías
y aquí estoy soñando en mi cuaderno
escribiendo más penas que alegrías.

Ya hablaremos.

Tanto me has odiado por tus razones
y tanto soñaste con que acabara
que ahora parecemos dos peatones
que se cruzan sin mirarse a la cara.

No pretendo encontrar tu privilegio,
tampoco estar tachado en tu inventario.
No enseñan a olvidar en el colegio,
es algo que se aprende en solitario.

Lo peor es haber llegado a esto
perdiendo el corazón y la cabeza
con todo lo que habíamos perdido.

Pero tú sigue cobrándome el impuesto
a base de silencio y sutileza
que ya hablaremos como es debido.

Como dos animales.

Éramos dos animales
olvidando los modales
bajo las camas,
tan feroces y distintos
que se fueron los instintos
por las ramas.

Humo, ruído y saliva
y un deseo en carne viva
por cada copa,
escribimos con aliento
nuestro propio mandamiento
a quemarropa.

Aprendimos a tocarnos
en un oscuro rincón
que nos rezaba,
-cuanta pasión sin amarnos-,
me decía un corazón
que se quemaba.

Qué locura, qué consuelo,
qué sabores a deshielo
en un abrazo,
qué paraíso en la tierra,
qué ganas de entrar en guerra
con tu regazo.

Y aunque ninguno se amaba
la soledad se aliviaba
de esa manera.
Como animales decía,
que buscaban compañía
donde fuera.

Amigos y enemigos III.

Apareces cuando menos lo espero
pidiendo explicaciones a destajo
y te piensas que tienes lo que quiero
cuando creo que no vales un carajo.

Ni soy el mejor ni lo pretendo
pero lo tuyo es una pasada
cuando vas por la vida corrigiendo
a los demás de forma detallada.

Yo no sé si te conoces bastante
pero deberías, con los espejos,
hablar con algo de sinceridad.

Hasta entonces no nos des mucho el cante
y en vez de bautizarnos con consejos
cultiva un poco más tu dignidad.

Tú y yo.

Yo de paso, tú a lo loco.
Yo te guardo, tú me olvidas.
Tú me niegas, yo te invoco
a pesar de todas las heridas.

Tú te vengas, yo te escribo.
Yo me hielo, tú te quemas.
Tú pronombre y adjetivo
de mis noches y dilemas.

Tú sensata de remate,
yo derrapo entre botellas,
tú sol y agua en mi arriate,
yo me pierdo en las estrellas.

Yo aprendiz de mis errores
corrigiendo el desvarío,
tú ignorando los temores
de encontrarte cerca mío.

Tú inventando cada día
una nueva madrugada
por soñar con la alegría
y que borre mi mirada.

Yo canalla solitario
pinto un mañana desde hoy
con mi lápiz mercenario
para que recuerdes lo que soy.

Mi último alarde.

Justo ahora que el halago resucita
los espejos corrigen mi mirada,
¿por qué cuando el deseo nos visita
alegamos que no como si nada?

Y en un suspiro caben vendavales
y en un ojo, un mar embravecido
y en un por qué, todos los finales
y en un te quiero, todos los te olvido.

Qué dos aprendices de la pasión
que sueñan con causar un accidente
por vigilarle al otro el corazón.

Cuando la besé en mi último alarde
yo quería parecer ser valiente
y descubrí que no era tan cobarde.

Que se lo lleve el Aire.

Que las palabras perdonen los hechos,
que las respuestas duerman en tu oído,
que los labios se queden satisfechos,
que en tu blog encuentre lo perdido.

Que tu orilla se llene de memorias,
que la sal te mantenga en duermevela,
que tus manos se inunden de victorias,
que tu noche arrulle mi callejuela.

Que la razón sea del escenario,
que los besos sepan como en los cuentos,
que el espejo resuelva tu teorema,

que no te deje sola el solitario,
que el azul no moleste tus momentos,
que se lleve el Aire este poema.

¿Dónde?

¿Dónde está la tierra prometida?
¿Dónde fueron mis musas a jugar?
¿Dónde sueñan el preso y el suicida?
¿Dónde ríes con ganas de llorar?

¿Dónde vive la verdad absoluta?
¿Dónde entierran la Torre de Babel?
¿Dónde yace la sangre del recluta?
¿Dónde juran que no le amas a él?

¿Dónde reside el virus del olvido?
¿Dónde curan el odio y el ruido?
¿Dónde vuela libre la libertad?

¿Dónde cambian la fe por brujería?
¿Dónde se mata la melancolía?
¿Donde se besa por necesidad?

Amigos y enemigos II

Hay siempre tiempo para mis dilemas
por mucho que le exija la semana,
matamos la raíz de los sistemas
que marcan una vida cotidiana.

No tengo más verdad que su presente
ni él otra incitación que mi descuido,
si roba un corazón por accidente
pide cuentas al arco de Cupido.

Parte y reparte más de lo que tiene,
es adicto al sabor de la victoria,
su savoir faire corrige mi quimera.

Cuando la madrugada nos retiene
atracamos con la risa la memoria
diseñando una nueva primavera.

Amigos y enemigos I

Confundes el deber con el deseo,
desatas el cordón de lo acordado,
te burlas del creyente y del ateo
porque tu fe se debe a tu abogado.

La avaricia es tu mejor mandamiento,
el descaro, tu abuso favorito,
mentir es un manjar tan suculento
que no dudas saciar el apetito.

Deja ya de firmar con cicatrices
y de tocarnos tanto las narices
con el halago de tu hipocresía.

Ve pensado en mejorar tus modales
porque al final de todos los finales
el espejo será tu compañía.

Últimamente.

Últimamente pasa de consejos,
promete lo que no puede cumplir,
cuida peor de cerca que de lejos,
el pecado es un simple souvenir.

Apura demasiado la frenada
que le evita caer en los excesos
y acostumbra a huir de madrugada
si el corazón desboca entre sus besos.

Duda luego existe y viceversa
en una primavera incombustible
exiliándose de la seriedad.

Mata si la verdad se tergiversa,
apuesta siempre contra lo imposible,
solamente ama por necesidad.

Sin poder remediarlo.

Cada vez más dentro de los de fuera,
cada vez más, sin poder remediarlo,
el vacío es un grito que no suena,
todo es nada y es algo sin embargo.

Callado vigilando la ventana
desde mi lado, siempre por las noches,
porque la negrura es una aliada
que escucha el susurro de las pasiones.

Y no espero aquello que ya no tengo
pero la madrugada es tan pequeña
que los ojos se mueren en el cielo
queriendo ver lo que no vi en ella.

Sí, noto la tierra bajo mis pies,
también respiro el aire que suspira,
sin cambiar mi alegría por su fe
sé que sin ser suyo, tampoco es mía.

Ya no sabe mi boca a su regazo
ni mis dedos se deben a su cuerpo,
ya no puedo con más duelo ni quebranto
y tal vez sí lo quiera mi recuerdo.

Te echo de menos.

Echo en falta soñar dentro de ti,
tus rincones, tu olor, tu primavera,
tus ganas de sacarme por ahí
con la risa como única bandera.

Te echo de menos, siento que me ahogo
ahora que hace tanto que no me inundas,
ahora que el placer es un demagogo
porque las rutinas son nauseabundas.

Te añoro, te extraño a cada momento.
Recuerdo mi alegría y mi lamento
jugando en tu entrañas con ardid,

y ese ruido que hacías por la noche
y esa playa de azúcar y reproche
y tu nombre que se nombra Madrid.

Una lucha personal.

Estás mintiendo y lo sabes de sobra,
finges, te escondes detrás del orgullo,
odiar parece gratis, pero cobra
la deuda a un corazón que ya no es tuyo.

Tan solo soy aprendiz de mi mismo
dudando entre lo que fui y lo que espero,
sé que mi dolor es tu catecismo,
sé que no te amo, pero te quiero.

Intentaré, sin prometerte nada,
explicarte de forma detallada
la razón de mi mente visceral.

(Tengo que terminar este soneto
antes de que traicione mi secreto
y declare una lucha personal).

Sin más escapatoria.

Qué forma de saltarme lo acordado,
qué rutina tan mal aprovechada,
el cielo es un pecado sobornado,
el infierno, tu ausencia en mi almohada.

Cara o cruz a la boca que despunta
entre humo, cenizas, sangre y papel,
el amor se disfraza de pregunta
cuando cambias conmigo por aquel.

Querer olvidar es algo que aferra
los recuerdos aún más en la memoria,
después de todo, vale para nada.

Entiende que si juegas a esta guerra
no me dejas más escapatoria
que esperarte al final de la jornada.

Entre nunca y quizás.

Este sol que de nuevo nos calienta,
este amago de reír porque sí,
esta boca justifica lo que intenta
con los besos que nunca recibí.

Este ahora sin receta ni cicuta
que pasea tranquilo hasta después,
este pecado que amarga la fruta,
esta duda que afirma lo que ves.

Este canalla inerme en tu secreto
aprendiendo a no perder el respeto
al silencio, a la espera, al jamás.

Estos ojos que entienden lo que digo,
este respiro con el enemigo,
esta reyerta entre nunca y quizás.

Manifiesto del desamor.

Cuando la razón es irrazonable
y el deseo ha perdido la ilusión,
lo malvado, lo más desagradable,
es intentar amar sin corazón.

Porque ese es el comienzo del final:
enferman de invierno las primaveras
y la duda acecha tras el cristal
que guarda las mentiras verdaderas;

resucita la inercia en los pasillos,
la guerra del silencio se desata
y los besos enseñan los colmillos
escribiendo un adiós en la posdata.

Lo peor es que después, cada instante
es un juego sin jueces ni medida
donde el perdón parece un inmigrante
que no encuentra bandera ni guarida.

Lo ingrato es olvidarse del recuerdo,
mantener con orgullo las distancias,
ceñir bajo la cama el desacuerdo,
odiar sin comprender las circunstancias;

reducir la fe en un presentimiento,
romper el candado de lo prohibido,
alimentar la hoguera del lamento
con las crónicas del tiempo perdido.

Y derrapando al borde de este abismo
la esperanza aparece todavía
pero está tan adentro de uno mismo
que sólo vemos su sombra vacía.

Sin embargo, a pesar de todo esto,
sentimos que lo bueno aún espera,
que el llanto es sólo un guiño deshonesto,
que volverá la paz a la trinchera.

Pero ahora es un antes y viceversa
que no encuentra deseo ni razón,
cuando amar es la bruma que dispersa
el destino de cada corazón.

Puede que después.

Tú eres quien desordena mis papeles
y más de lo que sueñas te has llevado,
el hoy es un ayer equivocado
que confunde dudosos con infieles.

Todavía no escupen los espejos
así que no me pidas recompensas
por no reflexionar como tú piensas
y aceptar de quien odias los consejos.

Tú eres quien ha encerrado la palabra;
tú serás, cómo no, de nuevo quien la abra
a estas bocas ungidas en tabú.

Pero cansa esperarte en los portales
y el olvido acecha tras los cristales
y puede que depués, no seas tú.

Lista de compra.

Una cama en que duerma la costumbre,
otra voz que me rete a un desafío,
un bálsamo para la incertidumbre
que llene este vaso medio vacío.

Un quizás que suavice el imposible,
una esquina cargada de propuestas,
una boca que resulte compatible
con la duda y la falta de respuestas.

Mil y una noche en cada madrugada
que arranquen el problema de raíz
de no poder hallar bajo mi almohada
valor para esta nueva cicatriz.

Un ascensor para el séptimo cielo,
un azar que nos una en cualquier parte,
un bis a bis con mis manos y tu pelo,
un crucero entre Júpiter y Marte.

Una razón que pinte razonable,
un afán que derrape por mis venas,
un camino con viento favorable,
una llave que me abra tus cadenas.

Un después para este ahora como antes,
ruido para el silencio que me grita,
tiempo para los hechos importantes,
otra alma para el cuerpo que me habita.

Se trata ...

Se trata de mirar hacia el futuro
intentando no olvidarse del presente,
se trata de que sea menos duro
un sentimiento pretérito y latente.

Se trata de esquivar a los errores,
se trata de nacer de las cenizas,
se trata de matar a los rencores
y exiliar las miradas fronterizas.

Se trata de comenzar desde cero,
se trata de aprender de las caídas,
se trata de mostrar el paradero,

se trata de perdonar al enemigo,
se trata de lamerse las heridas,
se trata de que te trates conmigo.

Pero lejano.

Qué espera escapando del calendario,
qué silencio matando en alta voz,
que vacío en las hojas del diario,
qué partida tan rápida y feroz.

Qué patria borrada de fronteras,
qué calor tan mal acostumbrado,
qué boca bailando por peteneras
en la nostalgia oscura del pasado.

Qué cartas sin cartero ni remite,
qué indulgencia jugando al escondite,
qué forma de vivir a contramano.

Qué testamento para el desacuerdo
descubriendo que siento tu recuerdo
en cada momento, pero lejano.

Cosas por hacer II

Remendar el carmín de tu sonrisa,
idear en cada noche un mediodía,
aguardar con paciencia a tanta prisa
que no atiende a razón ni cortesía.

Derrapar por el borde del abismo,
prometer que no existen las promesas,
to be or not to be, pero ser yo mismo,
descubrir si me odias o regresas.

Sentir que la esperanza es un engaño
y los besos sin amor, un extraño
pasatiempo sin jueces ni medida.

Y por una vez, no tirar la toalla
antes de que comience la batalla
y aguantar con orgullo la embestida.

¿Y si...

¿Y si esta noche es nuestra última noche
y estos versos son mis últimos versos?
¿Y si al final quedáramos inmersos
entre la incertidumbre y el reproche?

¿Y si aparece la ausencia sin todo?
¿Y si cuando me recuerdes te olvido?
¿Y si a pesar de lo que hemos vivido
nos matamos sin saber de qué modo?

¿Y si mañana es demasiado tarde
para acusar al espejo de cobarde
y esperar tranquilo la madrugada?

¿Y si resuelvo mi último dilema
y no puede llegarte mi poema
y todo esto no sirve para nada?

Deseos primaverales.

A la boca de fresas que me pierdo,
la mousse de musa de mi recuerdo.

Para la poeta que en silencio grita,
la solemne fortuna de Afrodita.

Para el que lucha solo en la trinchera,
el calor de esta nueva primavera.

A los labios que dudan dar el paso,
unos ojos que le olviden del fracaso.

Al dolor pasado que nos persigue,
un futuro abrazo que nos abrigue.

Para el espejo que escupe y acusa,
un desafío a la ruleta rusa.

Para el tequila y la sal que nos provoca,
un bis a bis con tus dedos y mi boca.

A la mentira que el teléfono oculte,
una verdad que duela pero indulte.

Al corazón que guarda su espinita,
un sí al deshojar la margarita.

Al nostálgico que busca un nuevo día,
su tristeza teñida de alegría.

Al viajero que no encuentra su camino,
la fuerza de un amante clandestino.

Para el artista que en la luna espera,
una luz al final de la escalera.

A la despechada de la última fila,
un Cyrano requebrando su pupila.

Y a los que todavía guardo en el tintero,
que sigan esperando las cartas del cartero.

Justo ahora.

Justo ahora, en este instante,
cuando más lo necesito,
un poco ya es bastante
y de la nada resucito.

Sangre, ceniza y sudor,
otra noche que despierta,
he dejado tu calor
tras el quicio de una puerta.

Tan fugaz y tan beodo,
tan extraño y mercenario
por no comprender el modo
de esquivar al calendario.

Inúndame, cae despacio,
grita la tinta que te invoca,
una sed que nunca sacio,
una boca que no es mi boca.

Borracho de mi mismo.

¿Di por qué no eres capaz
de quitarte el anitifaz
de la duda entre tanto desvarío?
Cuando la rutina suena
tal vez merece la pena
atracar con los besos al hastío.

Y si acecha la tormenta
que de miedo se alimenta
acercando el fantasma del pasado,
no pierdas tu último tren
tomando como rehén
lo mejor que tu boca haya probado.

Madrugada y callejón,
papeles sin compasión,
qué savoir faire viviendo a quemarropa.
Retomaste la costumbre
de aceptar la incertidumbre
delatando la mirada que te arropa.

Pero al hablarme el espejo
resulta algo más complejo
el entresijo de su catecismo
y a los pies de la victoria
siempre grita la memoria
que me deja borracho de mi mismo.

La última fianza.

Cuando la verdad no tiene sentido
la razón no es más que una pasajera
entre las estaciones del olvido
al final de una vieja primavera.

Cuando el silencio es la única respuesta
en el buzón, la duda resucita
y esperar a la sombra es lo que resta
mientras nos dice adiós la margarita.

Sin embargo, el calor de la esperanza
se presenta como un tenue espejismo
calmando este desahucio a su manera.

Pero he pagado mi última fianza
dejándome caer por el abismo
para encontrarme otra vez con lo que era.

Escapa.

Si estás ahora leyendo esto, escapa;
sólo encontrarás lo extraño de mí.
El camino que describe este mapa
termina en el reflejo de lo que fui.

Date más tiempo, yo estaré después,
las veces que quieras, te lo repito.
Si al terminar el dos le sigue el tres,
nosotros tendremos el infinito.

A pesar de todo, siempre se sigue,
porque aunque no tengas nada que abrigue
el frío es sólo un verano deshonesto.

Y luego sonríe la primavera
y entran golondrinas por la frontera
pero escapa si estás leyendo esto.